E mais uma vez o homem das dores, experimentado no sofrimento, assume a sua faina como uma coroa de espinhos. Acorda, levanta, trabalha, sofre, volta pra casa, até a manhã seguinte, quando fará as mesmas coisas mais uma vez.

Todos os dias, os mesmos demônios em sua cabeça, a mesma dor no peito.

Ele odiava as segundas-feiras e todos os outros dias. Talvez o problema não fosse a vida, e sim ele mesmo.

Ele adoraria morrer essa noite.

Não amanhecer não seria para ele uma ideia triste.